Hay algo en este rincón
que me hace volver,
un rastro de cariño
un resto de vino
un rostro
de desconocido;
todo esto me atrae
más que el parabús
desde el que escribo.
Canto porque me falta voz,
y escribo porque no tengo nada
qué decir
ni ganas de quedarme callado
ni razones para ocupar
mi tiempo /
mi libreta /
mis manos /
las cenizas que soy /
las ansias que tengo /
el caos que me repite /
la tristeza que ríe conmigo;
con algo
-cualquier cosa-
diferente.
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