A dos tiempos

Los emisarios de una historia ucrónica siempre avisan
de muchas formas que solo el que puede ver percibe
los mensajes depositados en el buzón del sueño,
en que un golpe de homóplatos es la receta
para desnatar el caldo en que se cocina la metáfora,
como una parte del trabajo invisible de lo brujos
y los que bordan el tapete invisible del silencio.

La palabra existe y siempre está acechando en el rincón
y de repente llega en intervalos de puntos suspensivos
por paquetes, en entregas inmediatas o mensajería;

“Hoy recuerdo mariposas
Que ayer solo fueron humo
Mariposas, mariposas, emergiendo de lo oscuro…” (S.R.)

Hace unos años, una mariposa chocó con la ventana,
quería buscar la luz que provenía de mi casa,
en el mismo acontecer, una canción presagiaba
el batir de alas hecho humo, en el instante
en que el amor se desbordaba con la noche
y se embarraba en las paredes de mi cuarto.

Hoy habito en un país en que los días son eternos
las noches demasiado cortas,
pero a pesar de los paisajes
y escenarios totalmente diferentes,
la luz, de otra forma,

Los caminos se cruzan en los laberintos del psicopoema
y las visiones de la predestinada que descifra los enigmas
se llenan de metáforas: es la gaviota que se transforma en pelícano
cuando en una mañana apenas en capullo, las aves de igual forma
se cruzan y tienen su nicho acomodado en la casa de los peces.

Se dibujan trayectorias diferentes y los peñascos
son constantemente lavados con la sal de los secretos,
rocas puras cristalinas en espera del viejo y su caña de pescar
y al lado de él, la jarana casi rota de tanto repetir las coplas de la vida,

Hay un boquete por el que salen los fantasmas
del mundo de los sueños
ellos en realidad asustan porque son seres extraños
que intentan hacernos regresar al mundo virtual
de las mentiras artificiosamente adornadas con verdades.
Son las otras realidades donde el águila acecha
y elabora el historial de cada uno.
Realiza su inventario de ideas oscilando con el tiempo
construye (con las palabras) la estructura resonante
de cada punto de la malla que envuelve al universo.

“Eso es sofisma”, diría nuestro poeta,
el brujo que supo saltar en ambos mundos

(aquí estoy “ese” )

Caigo en mi mismo
y me despeño en otro
ser distinto a mi.
No es cierto que el hombre,
yo mismo, sea igual al
hombre antes de mí
y los que leo ahora
desde la buhardilla
en que habita el infinito.

No importa si en un principio
fue el verbo o la palabra;
para entonces la idea
ha dado muchos giros
alrededor de un universo
muchas veces reinventado.

Nosotros
que en ese tiempo dejamos
para siempre el hogar
limitado de la esfera
continuamos navegando
con las mismas preguntas
y encontrando respuestas
diferentes.

Sin embargo nosotros,