Un hombre está gravemente herido,
llora, grita por su madre,
hijos, esposa y su vida pasada.
En la calle está el cuchillo,
la sangre de todos,
la venganza en acecho,
la necedad de volver noche la mañana,
la pobreza siempre amiga,
sus ojos cerrándose sin apuro,
una bruja picando su culo,
la muerte sujetando sus huevos,
lo levantan y bailan un vals,
lo llevan a un bar,
conversan,
ríen,
beben y juntos orinarán,
ríen de nuevo,
él tiene miedo de preguntar,
de correr,
de huir,
salen a la calle abrazados,
ebrios,
el herido toca su herida,
un vidente asoma por ella,
le sonríe con burla y la lengua en la mano,
le entrega un puño de luces,
y una fantástica bola,
el herido se sienta,
la botella queda a sus pies,
la banqueta esta fría,
la gente se arrastra sobre ella,
ve la esfera,
en ella un accidente,
su hijo mayor muere entre hierros y cristales,
un bebé lastimado por su padre,
un borracho manosea a su hija,
una mujer golpeada por su marido,
un compadre goza el pecado.

Eres tú le dice la muerte,
tu vida,
tu familia,
tu obra,
la bruja sonríe,
él llora,
qué puedo hacer,
ya nada,
ya estás muerto,
ya no habrá parejas,
ni circos ni paseos,
ni algodón endulzado,
ni perdón,
sólo gente
impulsando tu ataúd.